Tout en collision de paroles silencieuses, pensées et forces, grâce, cette puissance inconstante est en-dessus des mots. Un effort de précision rend sa banalité violente. Sa beauté se déroule, non cardinale, sans secousse ni centre, vide ou succion. Juste un baume très fluide, un fioul en somme, qui mouille les allumettes et contient tous les feux. Ou une sorte de tissu qui, par l’entrelacs de son tressage et ses plis, ne permet pas les ornements.